Grace var nitten år gammel.
Noah var seksten år gammel.
I flere måneder efter deres død kunne jeg ikke engang åbne deres soveværelsesdøre.
Graces yndlingssweatshirt hang stadig på ryglænet af hendes skrivebordsstol.
Tre biblioteksbøger havde ligget stablet ved siden af Noahs seng, fordi han altid havde været forfærdelig til at aflevere dem til tiden.
Hans sneakers stod skævt ved siden af skabet.
Hendes parfumeflaske, halvt tom, forblev på kommoden.
Det føltes som om mine børn lige var forladt huset og kunne komme tilbage når som helst.
De sagde, at smerten
